Mă aflu într-unul din turnurile de pe Mărăşeştii Sucevei. Privesc pe fereastră această ninsoare de început de lume, în care zbenguiala copiilor şi mersul încet al bătrânilor, purtând cu grijă în carafe de sticlă apa sfinţită a Bobotezei, par doar o schiţă subţire în peniţă.